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<p style="color:#333333;font-weight:normal;font-size:16px;line-height:30px;font-family:Helvetica,Arial,sans-serif;hyphens:auto;text-align:justify;" data-flag="normal">史铁生的文字里，地坛从来不是普通的园囿。</p><span><br></span><p style="color:#333333;font-weight:normal;font-size:16px;line-height:30px;font-family:Helvetica,Arial,sans-serif;hyphens:auto;text-align:justify;" data-flag="normal">那是他摇着轮椅碾过十五年光阴的地方 —— 四百多年的古柏在风中低语，祭坛石门的落日把影子拉得很长，蜂儿在花朵上沉眠，蚂蚁在草叶间搬运夏天。他在这里数过剥蚀的朱红，听过雨后草木的腥气，也在轮椅辙痕里，一点点剥开命运的茧：为什么是我？怎样才算好好活着？</p><br><p style="color:#333333;font-weight:normal;font-size:16px;line-height:30px;font-family:Helvetica,Arial,sans-serif;hyphens:auto;text-align:justify;" data-flag="normal">母亲悄悄跟在他身后的脚印，被夕阳晒成透明的剪影；那些在园子里相遇的陌生人 —— 唱歌的老头、练太极的老太太、捕鸟的汉子，都成了生命的隐喻。地坛的每一块地砖都记得，一个绝望的青年如何在这里与自己和解，如何从 “死” 的诱惑里，抠出 “生” 的细碎光亮。</p><br><p style="color:#333333;font-weight:normal;font-size:16px;line-height:30px;font-family:Helvetica,Arial,sans-serif;hyphens:auto;text-align:justify;" data-flag="normal">我们会和你一起，走进这座地坛。不是去看风景，而是去触...