那是我们回不去的家乡？

那是我们回不去的家乡？<br />文/李尚龙<br /><br /><br /> <br />1.<br /><br /><br />热闹过后，我们又要踏上离开家乡、在外打拼的路了。<br /><br /><br />我收拾着行囊，看着熟悉的卧室，忽然发现，这些年，卧室里面的东西不再是自己的，自己的东西越来越少，除了小时候的相片，就是给家里写的信和上学时的记忆能勉强证明自己曾在这里住过。<br /><br /><br />代替自己作业本和篮球服的，是父亲的不用杂货和母亲的不穿的衣服。<br /><br /><br />我忽然开始意识到，自己离开家在北京打拼，已经9年了。<br /><br /><br />这些年，一次次的来来回回，一次次的告别再见，早已习惯在路上的节奏。<br /><br /><br />不习惯的，是父母逐渐斑白的头发和他们老去的面庞。<br /><br /><br />几天前我和高中同学见面，他们一个人在深圳，一个人在北京，我问他们，这么多年的漂泊，回到故乡陌生吗？<br /><br /><br />朋友喝完杯子中的酒，说，都不知道回来该找谁聊聊天了。<br /><br /><br />我从窗外望着家乡逐渐挺拔的高楼，忽然惆怅了起来：是啊，那些留在家乡的朋友，早已结了婚生了子，我们聊不到一起；那些远飘的人，又很少能回家，我们没法好好聊。<br /><br /><br />我们操着一口外乡口音回到家乡，看着熟悉的街道，陌生的高楼，不知道自己几时变成了客人。<br /><br /><br />家乡，变得熟悉又陌生。<br /><br /><br /><br /><br /> <br />2.<br /><br /><br />朋友前几天离开了家乡继续回到北京，临走前，他告诉我，虽然不舍得，但还是要走。<br /><br /><br />我问，那为什么非要走，何必委屈自己呢？<br /><br /><br />他说，因为我们回不去了，只能往前走，每个远飘的人，都在走一条单行线，回来就输了。<br /><br /><br />他说的有些难过，那语言和表情，让我想到曾经的青春，这些年，朋友没变，变化的是经历的故事，沧桑的是青春的面孔。<br /><br /><br />鲁迅在《故乡》里说过那段让人想要流泪的句子：老屋离我愈远了，故乡的山水也渐渐的远离了我，但...